As palavras

São como um cristal,as palavras.
Algumas, um punhal, um incêndio.
Outras,orvalho apenas.
Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:barcos ou beijos, as águas estremecem.
Desamparadas, inocentes,leves.
Tecidas são de luz e são a noite.
E mesmo pálidas verdes paraísos lembram ainda.
Quem as escuta?
Quem as recolhe, assim,cruéis, desfeitas,nas suas conchas puras?

Eugénio de Andrade

Hoje, à falta de inspiração para as minhas, uso as palavras de quem as conhecia e trabalhava como poucos.